nekare

Wow, I have been writing a lot in Spanish as of lately... And I've still got one more story to do. Then... fic? We'll just have to see.

Title: Adiós
Rating: G
Word Count: 328
Author Notes: Written entirely in future, with the words Eagle, Hand and Man as prompts.

Verás la foto en silencio en medio de una multitud, los bordes arrugados de tanto uso (días inmóviles bajo las sábanas, mirando la pequeña ventana hacia un momento pasado) y la marca color carne de la mano del hombre anónimo que la tomó. Buscarás la soledad. Temblarás un poco, sufrirás un poco más, y mientras te sientes a la orilla del edificio, los pies colgando sobre la nada, te preguntarás cuándo fue que todo perdió el sentido.

Un águila asomará en la esquina del falso cielo del pedazo de un día entre tus dedos, y mirarás hacia arriba, casi esperando que el ave pasara por ahí, ilusión mezclándose con la realidad, fantasía convirtiéndose en deseo.

Los cerillos se sentirán pesados cuando los saques del bolsillo de tu chamarra favorita (amoldada a ti y con los codos roídos por el tiempo), y la duda hará que te muerdas las uñas, el placer prohibido que tu madre intentó borrar de tu mente cuando tenías seis (fracaso tras fracaso). Cerrarás los ojos por un instante, y te morderás el labio con las imágenes que dejan marcas de colores atrás de tus párpados, manchas encandiladas de luces brillantes que ya se han apagado.

Abrirás los ojos, sentirás el papel de la foto por una última vez y le prenderás fuego; naranjas rojos y amarillos fugaces reflejándose en tus ojos mientras las flamas se tragarán la imagen milímetro por milímetro. La sostendrás hasta que el calor encienda al rojo vivo las yemas de tus dedos, y entonces la dejarás libre.

La ceniza se convertirá en viento, volará fuera de la azotea para convertirse en polvo que inspirará la ciudad que nunca deja de respirar ocho pisos más abajo; volará lejos y te dejara las manos manchadas de gris luto.

Te despedirás del ayer con un soplido (y el humo del cerillo se perderá en las nubes), y no te levantarás hasta que tu sombra en el suelo no sea más larga que tú.

Title: Ciclo del Agua
Rating: soft R
Word Count: 405
Author Notes: The assignment was to write an erotic or romantic narravite for the list of ten words in the cut, all of those words that a classmate of mind doesn't like. I really like this one XD

Ineptitud
Presunción
Cráter
Condensación
Quiste
Escarabajo
Racionalización
Rentabilidad
Diapositiva
Peldaño

Las diapositivas con la única iluminación del cuarto, cambiando el color y la atmósfera con cada clic en el que el cañón se mueve y París se convierte en Roma se convierte en el escarabajo verde brillante adornando el cabello rojo de Ana, contraste en colores enmarcado con una expresión de susto.

David está a punto de dormirse, arrullado con sus recuerdos y su mente hecha bolita en ese cráter que deja la vida con Ana, un quiste ponzoñoso que sabe dulce en la lengua (y “¿No es eso un poco presuntuoso?” había preguntado ella, mirando la lluvia con un brazo extendido afuera de la ventana, gotas corriendo por su brazo “No creo que merezca ser el quiste de nadie. Cáncer, sin embargo, es otro asunto.”).

Parpadea y una gráfica aparece en su pared, la imagen colada de su trabajo que le recuerda vagamente al mundo real, esa ilusión de su cerebro de la que quiere escapar.

“Eso no se ve muy rentable,” señala Ana desde la puerta (David se concentra y ve que tiene razón, que el balance en la gráfica es incorrecto, y lo llama suerte de principiante. Clic, en todo caso, y la imagen se disuelve), y voltea casi lánguidamente a imaginar la sonrisa que no puede ver en la oscuridad. Sus tacones retumban en los pequeños peldaños, y los ecos viajando por la madera apolillada lo hacen temblar un poco, su inepto cerebro traicionando su deseo.

Siente, más que ve, cuando Ana se sube a la cama, cuando se sienta sobre las piernas de él con los zapatos hundiéndose en el colchón atrás de ella.

La torre Eiffel se dibuja en su piel, un retrato vibrante que se mueve con cada respiración, y cuando lo besa puede saborear el aire sabor a frío de la ciudad del amor.

La racionalización se apaga, se muere sin lápida, y luego solo quedan las piernas de Ana heladas después de una tarde de invierno, y la falda que sube cada vez más y más y a él le gustaría dibujarle un línea punteada de medias, como en los cuarentas; sudor condensado que sabe a sal bañándolos mientras se mueven juntos en un eterno bamboleo, un Quita y Da que no tiene ganador. Ella muerde su labio, Y él no permite que se quite los zapatos.

Ana ríe, pierde el aliento, y David dibuja el mapa de Bruselas sobre su piel febril con sus dedos.