![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
I baked cupcakes today! Banana cupcakes with pecans and cinnamon and cream cheese frosting, actually. They're really really yummy and, FINALLY, kinda cute! I went a bit overboard with the food coloring, so the frosting is a bit ZOMG YELLOW, but they're still nice. :) YAYZ, especially after last week's fiasco, lol.
I also wrote a bit. Not exactly sure what it is, but I kinda like it. And I'd thought I'd evaded wing-fic. Hee.
Title: SOHW
Word Count: 725
Author Notes:![[livejournal.com profile]](https://www.dreamwidth.org/img/external/lj-userinfo.gif)
zurizip gave me as prompt the title of a story she'd written, 'The Softness of his Wings', but I felt weird about using someone else's title, so. Acronym it is. Also written with lilian_cho's prompt: Delusional.
SOHW
Sus alas se vuelven incómodas al tercer día.
La espalda le pica todo el día, y el roce de las plumas contra su piel se siente abrasivo, como si tuviera los brazos a carne viva. Molestan al dormir, no dejan que se ponga cómodo. Para el cuarto día, se mueven involuntariamente, según su ánimo.
Aún así lo vuelven loco, la manera en que se vuelven una extensión de ser, la manera en que finalmente se siente completo. Llueve en miércoles, y se para a media calle y siente las gotas resbalar sobre él y es como si tuviera un millón de nuevas conexiones nerviosas, cada pluma, cada ala llevando impulsos sensatorios al cerebro.
Se mira al espejo y no hay nada, solo su espalda cubierta de lunares y la espina dorsal que resalta cada dos centímetros para dibujar sus interiores. Dobla su cabeza y mira hacia atrás y ahí están, no tan blancas como le gustaría pero tan suaves como siempre se imaginó.
No entiende como es que nadie más las ve. La gente se sube al elevador junto a él camino al trabajo y comentan sobre el clima o el partido de fútbol del domingo o nada en absoluto, todo menos las alas que tiene que doblar para que Ronaldo de contabilidad no se las doble cuando se para demasiado cerca. En el metro, una viejecita teje enfrente de él y un adolescente con audífonos mueve la cabeza, ojos cerrados, y nadie dice nada cuando el vagón da un movimiento inesperado y sus alas se mueven por si solas, se estrellan contra la ventana y dejan una tela de araña sobre el vidrio impactado.
Se muerde las uñas, esperando algún comentario, cualquiera, y practica conversaciones en su cabeza con los doctores que sin duda alguna querrán abrirlo y disecarlo y talvez, en unos años, venderlo a un circo ambulante. Su vecina le pide una taza de leche, y él sonríe y se la entrega en una taza rosa con una carita feliz y ella se va y no dice nada. A él le tiemblan las rodillas, le sangra el labio de mordérselo tanto.
Al quinceavo día extiende las alas a toda su envergadura en el salón de conferencias, pone la cara entre sus manos y espera por las exclamaciones que nunca vienen. Se para, tira su silla, grita y pregunta que le pasa a todos, se sube a la mesa ante la sorpresa colectiva y grita ¿Qué no ven que tengo alas? y su jefe dice Vuela, entonces, justo antes de llamar a seguridad.
Vuela, le dice su despertador al otro día, el cual puso por costumbre, aunque ya no tiene un trabajo a donde ir. Él lo apaga y va a desayunar y toma café mientras ve fijamente al microondas que calienta la leche para su cereal. En lugar de marcar un minuto con trece segundos menos uno menos dos menos tres, dice Vuela.
Sale al parque a falta de algo más que hacer, se sienta con un vagabundo que le dice que ya viene siendo hora de que vuele, y él asiente, dice que al fin alguien lo comprende, y cuando vuelve a voltear el vagabundo ya está dormido. Compra un helado, lo deja derretirse entre sus manos y las gotas que caen al pavimento dicen Vuela, a sabor limón. Justo antes de salir del parque, una de las palomas so voltea hacia él y dice Vuela, en un graznido, en un trineo, no esta seguro, pero lo entiende de todas maneras.
El espectacular cerca de su casa dice Vuela, y la gente en la tele dice que tan buen día para volar es. El periódico dice Vuela hoy, en los encabezados, y sobre su cabeza, pasa una avioneta con una pancarta volando detrás que dice No lo dejes para mañana. Se lo toma a pecho.
Son las nueve de la mañana del día dieciocho cuando se sube al elevador que ha usado por siete años de trabajo en la compañía pero en lugar de bajarse en el piso cuatro sube hasta la azotea y camina hacia el borde, sonríe a los carros del tráfico matutino en la calle 28 pisos más abajo. Extiende sus alas, las mueve varias veces, probándolas, y es la primera vez que no las alcanza a ver en su vista periférica. Da un paso adelante.
Y vuela.
*****
And in English.
SOHW
His wings become uncomfortable on the third day.
His back itches all day long, and the brush of feathers against skin feels abrasive, as if the skin was raw and open. They’re bothersome while sleeping, they won’t let him get comfortable. On the fourth day, they move involuntarily, according to his mood.
Even with that they drive him crazy, the way they become an extension of his being, the way he finally feels complete. It rains on Wednesday, and he stands in the middle of the street and feels the droplets fall on him and it is as if he’s got a million new nervous connections, every feather, every wing, taking sensatory impulses to the brain.
He simply can’t understand how it is that no one else sees them. People ride on the elevator with him on the way to work and talk about the weather of that Sunday’s soccer match or say nothing at all, everything but about the wings he has to fold so Ronaldo from accountancy won’t break them when he steps too close. On the underground, an old lady knits in front of him, and a headphones-wearing teenager moves his head, eyes closed, and no one says anything when the wagon gives an unsuspecting jolt and the wings move for themselves, crash against a window and leave an imprinted spider’s web on he glass.
He bites his nails, expecting a comment, any comment, and he practices conversations in his head with the doctors that invariably are going to want to open him up and dissect him and maybe, in a few years, sell him to a circus. His neighbor asks him for a cup of milk, and he smiles and gives it to her in a pink cup with a smiley face on it and she goes and doesn’t say anything. His knees shake, his lip bleeds from biting it so mch.
On the fifteenth day he extends the wings full wing-span in the conference room, puts his face between his hands and waits for the exclamations that never come. He stands up, throws his chair to the ground and yells and asks what is wrong with everyone, gets up on the table in front of the surprised faces and yells Can’t you see I have wings? and his boss says Fly, then, right before he calls security.
Fly, says his alarm clock the next morning, the one he set out of habit, even if he no longer has a job to go to. He turns it off and goes to have breakfast and drinks coffee as he looks straight ahead to the microwave that is warming his cereal milk. Instead of marking a minute with thirteen seconds minus one minus two minus three, it says Fly.
He goes out to the park out of having something else to do, sits next to a homeless man that tells him It’s high time for him to fly already, and he nods, says it’s so nice to finally have someone understand him, and when he turns around the homeless man is already asleep. He buys a cone of ice cream, lets it melt between his hands and the drops that fall onto the pavement spell Fly, in lemon flavor. Just before he leaves the park, one of the doves turns towards him and says Fly, in a caw, in a trill, he’s not quite sure, but he gets in anyway.
A bus near his house has a sticker saying Fly, and the people on the tv talk about what a lovely day for flying it is. The newspaper says Fly today, on the headlines, and, over his head, passes by a tiny plane carrying a banner that says Don’t leave it for tomorrow. He takes it to heart.
It’s nine in the morning on the eighteenth day when he gets in the elevator he’s used for seven years of work in the company but instead of getting down in the fourth flour he goes up to the roof and walks to the edge, smiles down at the cars stuck in morning traffic on the street 28 floors down. He extends his wings, moves them a few times, experimentally, and it’s the first time that he can’t seem to see them on his peripheral sight. He steps forward.
And flies.
I also wrote a bit. Not exactly sure what it is, but I kinda like it. And I'd thought I'd evaded wing-fic. Hee.
Title: SOHW
Word Count: 725
Author Notes:
zurizip gave me as prompt the title of a story she'd written, 'The Softness of his Wings', but I felt weird about using someone else's title, so. Acronym it is. Also written with lilian_cho's prompt: Delusional.SOHW
Sus alas se vuelven incómodas al tercer día.
La espalda le pica todo el día, y el roce de las plumas contra su piel se siente abrasivo, como si tuviera los brazos a carne viva. Molestan al dormir, no dejan que se ponga cómodo. Para el cuarto día, se mueven involuntariamente, según su ánimo.
Aún así lo vuelven loco, la manera en que se vuelven una extensión de ser, la manera en que finalmente se siente completo. Llueve en miércoles, y se para a media calle y siente las gotas resbalar sobre él y es como si tuviera un millón de nuevas conexiones nerviosas, cada pluma, cada ala llevando impulsos sensatorios al cerebro.
Se mira al espejo y no hay nada, solo su espalda cubierta de lunares y la espina dorsal que resalta cada dos centímetros para dibujar sus interiores. Dobla su cabeza y mira hacia atrás y ahí están, no tan blancas como le gustaría pero tan suaves como siempre se imaginó.
No entiende como es que nadie más las ve. La gente se sube al elevador junto a él camino al trabajo y comentan sobre el clima o el partido de fútbol del domingo o nada en absoluto, todo menos las alas que tiene que doblar para que Ronaldo de contabilidad no se las doble cuando se para demasiado cerca. En el metro, una viejecita teje enfrente de él y un adolescente con audífonos mueve la cabeza, ojos cerrados, y nadie dice nada cuando el vagón da un movimiento inesperado y sus alas se mueven por si solas, se estrellan contra la ventana y dejan una tela de araña sobre el vidrio impactado.
Se muerde las uñas, esperando algún comentario, cualquiera, y practica conversaciones en su cabeza con los doctores que sin duda alguna querrán abrirlo y disecarlo y talvez, en unos años, venderlo a un circo ambulante. Su vecina le pide una taza de leche, y él sonríe y se la entrega en una taza rosa con una carita feliz y ella se va y no dice nada. A él le tiemblan las rodillas, le sangra el labio de mordérselo tanto.
Al quinceavo día extiende las alas a toda su envergadura en el salón de conferencias, pone la cara entre sus manos y espera por las exclamaciones que nunca vienen. Se para, tira su silla, grita y pregunta que le pasa a todos, se sube a la mesa ante la sorpresa colectiva y grita ¿Qué no ven que tengo alas? y su jefe dice Vuela, entonces, justo antes de llamar a seguridad.
Vuela, le dice su despertador al otro día, el cual puso por costumbre, aunque ya no tiene un trabajo a donde ir. Él lo apaga y va a desayunar y toma café mientras ve fijamente al microondas que calienta la leche para su cereal. En lugar de marcar un minuto con trece segundos menos uno menos dos menos tres, dice Vuela.
Sale al parque a falta de algo más que hacer, se sienta con un vagabundo que le dice que ya viene siendo hora de que vuele, y él asiente, dice que al fin alguien lo comprende, y cuando vuelve a voltear el vagabundo ya está dormido. Compra un helado, lo deja derretirse entre sus manos y las gotas que caen al pavimento dicen Vuela, a sabor limón. Justo antes de salir del parque, una de las palomas so voltea hacia él y dice Vuela, en un graznido, en un trineo, no esta seguro, pero lo entiende de todas maneras.
El espectacular cerca de su casa dice Vuela, y la gente en la tele dice que tan buen día para volar es. El periódico dice Vuela hoy, en los encabezados, y sobre su cabeza, pasa una avioneta con una pancarta volando detrás que dice No lo dejes para mañana. Se lo toma a pecho.
Son las nueve de la mañana del día dieciocho cuando se sube al elevador que ha usado por siete años de trabajo en la compañía pero en lugar de bajarse en el piso cuatro sube hasta la azotea y camina hacia el borde, sonríe a los carros del tráfico matutino en la calle 28 pisos más abajo. Extiende sus alas, las mueve varias veces, probándolas, y es la primera vez que no las alcanza a ver en su vista periférica. Da un paso adelante.
Y vuela.
And in English.
SOHW
His wings become uncomfortable on the third day.
His back itches all day long, and the brush of feathers against skin feels abrasive, as if the skin was raw and open. They’re bothersome while sleeping, they won’t let him get comfortable. On the fourth day, they move involuntarily, according to his mood.
Even with that they drive him crazy, the way they become an extension of his being, the way he finally feels complete. It rains on Wednesday, and he stands in the middle of the street and feels the droplets fall on him and it is as if he’s got a million new nervous connections, every feather, every wing, taking sensatory impulses to the brain.
He simply can’t understand how it is that no one else sees them. People ride on the elevator with him on the way to work and talk about the weather of that Sunday’s soccer match or say nothing at all, everything but about the wings he has to fold so Ronaldo from accountancy won’t break them when he steps too close. On the underground, an old lady knits in front of him, and a headphones-wearing teenager moves his head, eyes closed, and no one says anything when the wagon gives an unsuspecting jolt and the wings move for themselves, crash against a window and leave an imprinted spider’s web on he glass.
He bites his nails, expecting a comment, any comment, and he practices conversations in his head with the doctors that invariably are going to want to open him up and dissect him and maybe, in a few years, sell him to a circus. His neighbor asks him for a cup of milk, and he smiles and gives it to her in a pink cup with a smiley face on it and she goes and doesn’t say anything. His knees shake, his lip bleeds from biting it so mch.
On the fifteenth day he extends the wings full wing-span in the conference room, puts his face between his hands and waits for the exclamations that never come. He stands up, throws his chair to the ground and yells and asks what is wrong with everyone, gets up on the table in front of the surprised faces and yells Can’t you see I have wings? and his boss says Fly, then, right before he calls security.
Fly, says his alarm clock the next morning, the one he set out of habit, even if he no longer has a job to go to. He turns it off and goes to have breakfast and drinks coffee as he looks straight ahead to the microwave that is warming his cereal milk. Instead of marking a minute with thirteen seconds minus one minus two minus three, it says Fly.
He goes out to the park out of having something else to do, sits next to a homeless man that tells him It’s high time for him to fly already, and he nods, says it’s so nice to finally have someone understand him, and when he turns around the homeless man is already asleep. He buys a cone of ice cream, lets it melt between his hands and the drops that fall onto the pavement spell Fly, in lemon flavor. Just before he leaves the park, one of the doves turns towards him and says Fly, in a caw, in a trill, he’s not quite sure, but he gets in anyway.
A bus near his house has a sticker saying Fly, and the people on the tv talk about what a lovely day for flying it is. The newspaper says Fly today, on the headlines, and, over his head, passes by a tiny plane carrying a banner that says Don’t leave it for tomorrow. He takes it to heart.
It’s nine in the morning on the eighteenth day when he gets in the elevator he’s used for seven years of work in the company but instead of getting down in the fourth flour he goes up to the roof and walks to the edge, smiles down at the cars stuck in morning traffic on the street 28 floors down. He extends his wings, moves them a few times, experimentally, and it’s the first time that he can’t seem to see them on his peripheral sight. He steps forward.
And flies.
(no subject)
i love this ;o;
(no subject)
Thank you!
(no subject)
(no subject)
(no subject)
But thanks a lot, hon!
(no subject)
Oh God, my brain is totally imagining this being a case for the Winchesters and Dean waking up with wings, only he knows he doesn't really have them and he's all grumbly because they're DISTRACTING. And Sam's all concerned and won't let him go anywhere alone because he thinks Dean's going to sneak off and jump off a 12 story building.
. . .I DON'T KNOW. *faceplam*
(no subject)
no hay mucho mas qe decir enserio *o* me ha encantado realmente, sì y mucho
Sobre todo estas partes:
Se muerde las uñas, esperando algún comentario, cualquiera, y practica conversaciones en su cabeza con los doctores que sin duda alguna querrán abrirlo y disecarlo y talvez, en unos años, venderlo a un circo ambulante. Su vecina le pide una taza de leche, y él sonríe y se la entrega en una taza rosa con una carita feliz y ella se va y no dice nada. A él le tiemblan las rodillas, le sangra el labio de mordérselo tanto.
+++
Compra un helado, lo deja derretirse entre sus manos y las gotas que caen al pavimento dicen Vuela, a sabor limón.
+++
Extiende sus alas, las mueve varias veces, probándolas, y es la primera vez que no las alcanza a ver en su vista periférica. Da un paso adelante.
Y vuela.
--se muera o no, en mi imaginacion no...pasa algo mas como aqel video de placebo cuyo nombre no recuerdo y eso qe recien lo vi (soy de le peor!) pero waah ese final es demasiado...DEMASIADO!!!!!
(no subject)
As usual, the actual writing is just lovely, for all the little bits in his life. It moves along very sweetly, and languidly, and I hope this means you're writing for all the prompts you received. Because that equals more fic, which equals ":D!"
(no subject)
Y el final
Son las nueve de la mañana del día dieciocho cuando se sube al elevador que ha usado por siete años de trabajo en la compañía pero en lugar de bajarse en el piso cuatro sube hasta la azotea y camina hacia el borde, sonríe a los carros del tráfico matutino en la calle 28 pisos más abajo. Extiende sus alas, las mueve varias veces, probándolas, y es la primera vez que no las alcanza a ver en su vista periférica. Da un paso adelante.
Y vuela.
<3333333
Gracias por compartir :)
(no subject)
(no subject)
(no subject)
(and zomg I totally thought it was Jason Bourne on your icon for a moment and went ;lasjdfj and then realized it wasn't. ;__; It's still lovely, though.)
(no subject)
(no subject)
And also that he can't see the wings in the end.
(This is